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    他说北京那么大，总有自己的栖身之地，他要实现自己的梦想。

    他拿着诗集奔波于出版社和各种文人聚会，但都被泼了冷水。

    最好的回复是你的诗太高雅，最坏的情况那人把他斥巨资打印好的诗稿扔在地上，a4纸像乱飞的蝴蝶，破碎在风里。

    我拿走了《红楼梦》，并悄悄地放了两百块钱在他枕头下。

    其间，我们联系不多，有礼节性问候，偶尔见面吃饭。

    每次他都信誓旦旦地说请客，但他掏钱买单的度比电影里面的慢动作还******慢，手插进裤袋里摸索几亿年都拿不出来，每次的结局都是他请客，我出钱。

    我知道他没有钱，但是我会给他尊严——说白了就是面子——告诉他下次请。

    他是一个太真的人，真的让人觉得虚幻，注定一辈子活在自己的世界，残酷的现实迎面扑来，他承受不起这重量。

    很长一段时间我们没有他的消息，那段时间一心扑在出版社的工作上，也没有多想。

    有一天晚上他突然出现在我床边，面无表情，一句话都没说。依旧是蓬头垢面的样子，眼神却淡然平静了许多。

    早上起床回忆起当晚的梦，深感诡异。

    第二天我去他住的村子里，问到了一个故事。

    有一个落魄诗人住到这个村子里，他经常晚上在屋子里读诗歌，情感充沛，犹如练过武侠小说里面的千里传音。
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